Sangre en los bolsillos

Praca, solo Praca, lo sabe,

sabe quien es

Praca, solo Praca, lo sabe

Sabe que es

Praca es una ciudad de una comarca de Pepperland

Aderezado con un poco de MTV a la derecha está

Subiendo por el ascensor que baja al decimal de tu piso

Praca se encuentra escondido es su mundo fiel y sumiso

Praca no sabe quien es, se mira al espejo y no tiene cara

Praca sale a la calle y sin saberlo, ella no conoce nada

Praca es la copa más famosa que me ponen en aquel garito

En el que un día insospechado, me sangraban los bolsillos

Praca es la marca de tabaco que se fuma en Praga

Praca siempre tiene buen culo, incluso con bragas

Praca quema sus recuerdos a la hoguera de una servilleta

Rodeada de panchitos y pistachos que le han comido la cabeza

Enemiga del estribillo y la rutina diaria

Enemigo de las malas hierbas que crecen sin ramas

Extremamente duro, es Praca esperando en su portal

una lluvia de estrellas que le hagan ponerse a divagar, (o rezar)

Donde las nubes son de caramelo y los dientes de platino

Le decía que con lágrimas gota a gota se hace el río

Y eso no lo sabe, pero es solamente una canción

Y vale que si, que me debe más besos dame acción

Praca es el poster que me vino en la revista de deportes

En la sección de las esquelas de las idas y venidas de mi norte

Praca es un caballero con espinas, perdido en su tiempo

En el que un día más o menos bonito, me colé en su templo

Intima amiga de la irregularidad manifestada derechista

Y es que la cabra tira al monte tenemos que ser realistas

Y si el león tirara al prado mas o menos nos entenderiamos

Que cualquier noche puede salir el sol, y nos pilla con abrigo

Praca nada más decirte, que pases una buena noche

Nos veremos por la vida, tu por la buena y yo por el derroche

Praca, solo Praca, lo sabe,

sabe quien es

Praca, solo Praca, lo sabe

Sabe que es